Я война

О гитаре, моих любимых мужчинах и о … «войне…»

Этот пост не о войне, той, забирающей человеческие жизни, той которую я ненавижу и… боюсь. Не знаю, видно какая-то генетическая память не дает быть равнодушной к этой теме. И, вырастив двух сыновей, я всегда с особой нежностью и требовательностью относилась к мальчишкам. Девочки иногда с обидой, иногда с юмором подшучивали надо мной и моими «любимыми мужчинами…»

Я столько восторженных строк написала о своей жизни в школе, что каждому, хоть мало мальски причастному к этой теме, становится понятно, что читать стоит и между строк. Кому, кому, а моим … очень хорошо знакомо, как достигались наши совершенно невероятные цели…И если девочкам я иногда могла простить и слабость, и незнание… то мальчишкам… Поблажек не было ни в чем. Да! Они просто были обязаны быть умными, сильными, добрыми. Такими, как я сама себе представляла мужчину… Впрочем, я тогда этого не замечала. И рассказывая об индейцах, которые не моргнув глазом могли стоять сутками на муравейнике, я искренне верила, что именно так должен за жизнь бороться мужчина. (На самом деле чаще всего на жизненном муравейнике оказывается женщина… )

Задумалась, как ни странно, сегодня, перебирая свои письма ( а их накопилось достаточно за мою школьную жизнь). Нет это не были письма, пришедшие по почте ( хотя грешу, есть немного), это были записки, вложенные в тетрадь для контрольных работ, неожиданные стихи, оставленные между страничками учебника, перлы наших интеллектуальных игр. На самом деле это просто настоящий клондайк!

Время вечера гитары… Ноябрь. как выяснилось 10 лет мы отмечали в 2014 году…Мои выпускники 2020 были совсем «зеленые»

Наша «Гречка» хоть и распалась, но собрались почти все=) Взрослые, состоявшиеся люди, но по прежнему поглощенные своим творчеством и музыкой.

Тогда я и мыслить не могла, что вечер гитары проживет еще пять лет точно! Но это в следующем посте. А тогда я была удивлена и потрясена нашей неожиданно разнообразной публикой и волшебной атмосферой=)

Вспомнился первый вечер. Тот, когда я пыталась написать хоть какой-то сценарий, и «держать руку на пульсе». Никак не могла привязать тему гитары к серьезным жизненным проблемам, не хотелось банальности. И уже, когда бежала в школу через институтскую горку, вдруг буквально заговорила вслух…. Я — война

Брела в гору сквозь упавшую листву и на ходу записывала на случайном огрызке бумаги (диктофонов, извините, не было, это я себе сейчас могу такое позволить). Спасибо в семь утра в лесу на горе зрителей не оказалось, и эти строки были написаны… Когда я их читала на вечере, в зале стояла такая тишина, что казалось вот- вот взорвется…

Я — война…

Я купаюсь в крови и слезах,

От меня никто не уходит назад,

Даже если и выжил в бою солдат,

Его тело и сердце, душа – в рубцах…

Не утихая сочится боль,

Я – война и мой враг – любовь.

Я ее убиваю, она жива…

Вдруг в дыму и огне взорвется струна

И гитары песня заглушит стон…

Я – война, но не убить мне звон

Тонких струн, нежных слов, что с дыханием ветра

Разнесет гитара зерном по свету…

Дети смотрели на меня почти с ужасом, и я поняла, что перегнула… Какая-то двусмысленность вдруг прорвалась сквозь строки. Пауза затянулась, спасибо кто-то из ребят, молча вышел с гитарой в круг, и тихая мелодия вернула нас в обычное русло.

Прошло пару лет, вечер гитары становился все неожиданнее, и укротить его просто не представлялось возможным. Хотя я пыталась хотя бы понять, кто будет выступать в тот или иной вечер. Появились стихи. Те, которые чистились учителями и отправлялись на конкурс. И те… которые писались на контрольных работах по математике…Это был какой то Девятый вал. Мы писали друг другу. Научились печатать книжки, и первой пробой были сборники стихов…

Мой кабинет завуча был похож скорее на творческую студию, и я не всегда понимала, кто и что там делает. Кто-то работал за компом, кто- то сканировал документы ( ксерокс и сканер в одном лице был единственным на школу), кто-то рисовал. При этом обязательно были те, кто решал задачки=))) Летом вся эта какафония обычно замолкала. И как-то жарким вечером у себя на столе я обнаружила это письмо…

Я заметил едва появленье твое –

Ты купила мне меч и купила копье.

Ты молила меня ни минуты не ждать,

И просила меня воевать! Воевать.

Да, я выжил в бою, но потери в крови

От осколка в груди и осколка в брови,

На спине зажигались огни вновь и вновь,

А из раненых глаз сочилась любовь.

Ты не знала, что здесь обрекают на смерть,

Я ходил по воде, ты ступала на твердь,

На руках твоих шелк, но ладони в крови,

Ты, похоже, убьешь по любви.

Я навел здесь порядок, навел здесь покой,

Я поклялся, что я не пойду за тобой.

В моем доме столь дивно горела звезда,

И я думал, что это со мной навсегда.

Я ступал на порог, принося с собой снег,

 И я чувствовал, что-то замерзло во мне,

Я стонал по ночам, мне казалось: я пел,

Я искал по утрам свою душу в золе.

Я как черный вампир обожал темноту,

Я метался при свете в холодном поту,

 Я ходил по дорогам в зверином шагу

И я понял, что больше так жить не могу.

Я сломал все замки, я забрался в чулан,

Я достал старый меч и добытый наган,

И, как яростный волк, с ними ринулся в бой,

Рисковать, чтобы только идти за тобой.

Почерк до боли знакомый… Выпускной мы оттанцевали совсем недавно, и так свежо было все : и радость, и боль… Но этого я не могла ожидать. Возможно, стихи были написаны и не мне, но я … «Зацепилась».

Забрала письмо себе и на чистом листе, не останавливаясь, писала, …оставила на столе… И ушла…

Мои руки в крови,

            А глаза – в слезах,

Мои ноги шагают

по воде назад.

Я укрыла снегами

                        давно мечты,

Я с тобой попрощалась совсем…

                                   А ты…

Ты швырнул меня в боль,

и отправил в ад,

И ты выжег строкою

уставший взгляд.

И не знаю, как дальше мне снова идти,

Я боюсь потерять все на этом пути.

Кровь страшна от аборта,

из раны кровь…

Но в крови и родятся,

                        в крови — любовь.

Да, я не берегла

            от случайных ран –

Ведь мужчин украшает

                        победы шрам,

Но, пытаясь сберечь уголек от костра,

На него получила я волчьи права…

И распяв для тебя свою душу в дыму

Я, пожалуй, уйду….

                        На войну!

На следующий день листочек мой исчез. Мы никогда не обсуждали этих строк, хотя дружили долгие годы=) Смею надеяться, дружим и сейчас=) А война за жизнь продолжается. И надеюсь, дорогие мои мальчики и девочки, что все наши ушибы, раны и потери рано или поздно становились той незыблемой основой, на которой мы строили свою жизнь, настоящую… без фальши=)

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *